Mas Oh padre

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nuestra insistencia nuestra manera de decir sí creemos y dejamos
de creer nuestras boludas dudas nuestro error o cagada de dudar de
pedir sin fe o con fe sin cesar o sin cesar en fe pedir  cesar no fe mas
energía que llega sin cesar y nos voltea oh padre la baranda de olor
de santidad de sus dedos en la cutícula almenar.

t escribo poemas de mi puño y letra

¿Dónde está B.L?

¿Dónde está?

¡Qué aparezca ya!

con su sonrisa brillante de piano,

movedizo, no se queda quieto,

le gusta el alfabeto,

juega todo el día y canta,

canta sin parar

¡escuchen! ¡es la voz de la alegría!

en su auto anaranjado recorre los caminos

/de Bahía la Blanca

Salta la banca

se mantiene bien tranca,

pasa los semáforos en rojo,

y no pega ni un ojo

recorre fiestas

/a la madrugada

¡y vuela como un hada!

¡Ninguna fiesta puede llamarse “fiesta” sin B.L!

Por eso su celular no para de sonar

quieren invitarlo a bailar

y que lea sus poesías

que son muy bandidas.

Baila que te baila

Baila que te baila

Salta que te salta

Salta que te salta

¡Pero ya es de mañana!

y al trabajo debe asistir

En la escuela B.L. no aparece

es posible que se durmiese

clases tiene que dar

sino le van a descontar,

Cualquier información

bien la voy a pagar
Si alguien sabe,
le ruego información,
cien mil o un millón
pagaré.
Mi B.L. azul
se me ha perdido ayer,
se fue.

Para vos y para mí estos poemas de Roberta Iannamico

Primavera

hoy no son cerezos
son bellezos
y vos no sos un guindo
sos un lindo


sol que aparece
barriendo las tormentas
del pensamiento
y todo es dulce
todo es luz
en el silencio: los pájaros
se calma
mi corazón
siempre atormentado
por cuestiones del amor
siempre exaltado
por cuestiones del amor
el día me tiende una manta
para que descanse
el viento empieza a soplar
quiere cachengue
las plantas obedecen
tímidamente
y empiezan a bailar

Über die Dummheit

Pienso en este poema de Stuart Krimko, pienso en Fran

Línea de tierra

¿Cómo sujetás un día feliz
cuando mientras se va, se va para siempre?
El viento se lo lleva, podés ver
el viento en el pasto, el viento pasa
mientras llega la noche
y sí, tu día se ha ido, sin que lo sujetes,
tus manos vacías como huevos
sin yemas ni claras: comiste
pero los envases ya no sirven,
han consumido su vida. ¿Qué, en vos,
podría retener el día sino las manos,
los ojos, la mente?
¿Es eso acaso un recuerdo, cuando se logra
sujetarlo? Los días felices
se van más rápido que los tristes, nerviosos por regresar
a sus fuentes, como las gotas al sol,
evaporación, el lago del que provienen las gotas.
El ancho mundo, feliz y triste, retenido y liberado gota a gota,
experimentado y soñado; drogas ingeridas, días
sobrios que también fueron felices, en una casa junto
a un bar, radiante, esperando a amigos, esperando
que suene el teléfono, y cuando suena
se levanta otra vez el viento y mueve el pasto
y ahí se va, el viento, el día feliz,
silencio del otro lado, el teléfono que se cuelga.

río arriba del canto aprendido

Quizás estemos mal

y hayamos tocado fondo,

unos senadores votaron ayer

para que murieran mujeres,

y hoy me llegaron 10.000 de gas

por prender la estufa en invierno

y soy docente

de prácticas del lenguaje y literatura

y cobro muy poquito $ pero me gusta mi trabajo,

hay días que lo hago con muchas ganas, de verdad,

pero cobro tan poco que cuando lleno la heladera de verduras

me pongo contenta, como una fiesta de repollitos y tomates cherrys

y además estamos saliendo a las calles casi todos los días

por distintas injusticias,

y ya no pensamos tanto en escribir poesía ni en ser

cancheros ¿no?

porque explotan las escuelas y eso es algo,

es algo que yo no sé,

pero hay tristeza en el aire, como una nube de desazón

está nublado en mar del plata y al mar lo vemos poco y nada

y para sumar mi gato mea por todos los rincones de la cocina,

lo han castrado hace un rato nomás

y hay una pregunta que hago

a ver si alguien sabe ¿cómo procesar?