lunes, 6 de diciembre de 2021

 EN UNA DISCO 


Rosario, le dije,

algún día voy a escribir un poema que se llame:

"Rosario Bléfari".


"No podía ser otro

el nombre -dijo tranquilamente-,

porque yo sé que en algún lugar-del mundo

Bléfari quiere decir Rosario."

Bailábamos y hablábamos gritando,

en esa oscuridad nevada, de la disco.

Y al oído, siempre gritando, ella empezó: "Más

que el kabuki, más que el zen


mordedura, torcedura..."


Y siguió: "Hoy en tu charla

el momento fue cuando dijiste

que la poesía es la salvación

...y hablaste de los libros como si hablaras

de juguetes, te la pasaste hablando

de juguetes... "(Y giraba

como un precioso trompo

que volvía hacia mí).


Yo le dije (gritando también): "En un libro de viajes

de Michaux, hay un epígrafe de Lao Tsé

que dice: 'Gobernad el Imperio

como si friérais un pajarito.'"


Ella se rió y dijo: "lo inventaste vos, boludo,

ya sé,

lo inventaste vos". Y siguió bailando

y repitiendo: "gobernad, gobernad,

el imperio, el imperio de los vestidos,

el de los frufrúes, el de los pliegues y tactos

(se iba y venía

como una vocesita en fading...)


"como si friérais un pajarito...¡qué horror! "


gobernat, intuít -levantó una ceja y siguió cantando.

Y así hago yo...gobernado en la noche,

en el punto más inmóvil de la

ensoñación...



"Yo creo que no me escuchaste; ¿no?;

te pareció estúpido lo poco que me oíste

decir" -dijo, con voz afligida-. Y agregó:

"sí; no me digas que no..."

(Hablábamos otra vez a los gritos pero

ya creíamos susurrar).



Casi no la veía, las manchas de la luz

la atigraban, la unían a los amigos que bailaban también

a nuestro alrededor como animales muy ágiles, muy leves.

No... pájaros... pero sí felinos saltando, y oseznos

jugando y focas en el agua,

muy veloces, muy brillantes y oscuros.

Hasta que nos inundó la luz negra.



Con los ojos de fósforo, los dientes que restallaban,

forzaban el color más diáfano,

nos volvimos más visibles;

y restallaban también, en lo negro,

las formas de la danza

que hasta ese momento era para mí

sólo yo, la luz de mis ojos.



"Más que el amor y la muerte -siguió-,

lo que importa es que ahora únicamente por el ruido

nos escuchamos, me estás escuchando: ¡qué bueno que me

escuchás!

Y no importa, y nunca, nunca más

como ahora, me estarás escuchando ni me vas a escuchar,

¿no?"



(Se reía; se reía como a nadie nunca vi reír;

su risa era de otro mundo,

del oído de otro mundo.)




"Este momento nos unirá,

como a vos y a Chiquita y a Martín y a mí,

un momento de escucharnos nos unió;

un momento en que...(y gritó más):

" ¿me entendés?"


"Sos poeta porque me di cuenta

que podías explicarle a la gente hoy allá

lo que era la poesía; aunque después escribieras

no sé...el poema, la poesía era esa salvación: en un

momento le explicabas amablemente a la gente

que la poesía (aunque no fuera lo cierto)

era lo que tenía explicación."


Bailó un poquito y repitió: "más que el kabuki,

más que el zen..." Los gritos, y a los gritos

moviéndonos

nos escuchábamos,


Yo sonreí, creo. Ella se acercó: "La poesía para mí

es cuando actúo,

no es la laaaaaa...no;

es mi

salvación.

Como nosotros:

unidos por este ruidoso momentito

que nos escuchamos."




Ya no había luz negra

pero ahora un arco iris de láser

cortaba en dos nuestros cuerpos:

alrededor de la cintura teníamos

una especie de agua resplandeciente.

Movíamos los brazos en un espacio

tenuemente pintado,

con las piernas bailando al fondo de los siete colores.


Y a cada instante se desplazaba el eje del arco iris plano

de modo que nuestros cuerpos parecían sumergidos en un

mar calmo, sin oleaje, con la masa del agua

que iba balanceando bruscamente el horizonte

como vino en una copa que alzamos.



Dije: "...se despierta de nada, nuestra libertad

cuando tomamos el mundo como el durmiente a sus sentidos;

así nuestros sueños tienen por fin un nombre..."

Y ella vino a decirme bailando y braceando por el mar irisado:

"...no sé qué mascullas pero...te iba a decir que Bléfari

es Rosario allende el arco iris, ¿sí?

Una exigencia mía..., una extorsión..."




Aullidos, temblores, el roce de las manos húmedas y

el aliento ácido,

los ojos relámpago, los ojos tempestad. Y otra vez

la luz negro-violácea en los confines amarillos:

"admiro que hubieras encontrado

una explicación,

y asombraras a la gente

con lo que no tiene explicación."


"despierta sabe que en sueños temía..."


Oh, única muchachita

en esa multitud que no me habla, ella me habla;

atruena como feroces palomas que alzan vuelo

en la plaza, de un sitio a otro, de un chico a otro

que les arroja comida.


Le invito un sorbo de mi bebida. Bebe apenas y

se lamenta: "¿ Qué haré cuando te haya dicho

todo esto que quería decirte y lo haya dicho, sí,

completamente?

"No te rías, yo quería decírtelo,

estoy un poco borracha,

quería que me escucharas a oscuras..."

"¿Qué voy a hacer cuando amanezca,

cuando todos se vayan?"




Todo lo dice ella como por prescripción,

por mandato; y en ese misterio de las

repeticiones

cuando la duplicación del secreto enardece

la pasión del habla;




cuando la ajena desesperación de mirar es un colmo

en el carcaj de Djuna Barnes: "el mal y el bien

se conocen mutuamente

cuando se muestran cara a cara

su secreto."


Y ahí bebía, bailaba, me estremecía

con su risa;

y en la oscuridad la música cerraba sus laberintos

de vanas respiraciones,

colores útiles sólo para la desarmonía.


Las muchachas vigías rondaban y

los muchachos zorritos daban en lo alto de lo oscuro

cortos gritos, llamados de vagabundeo.

Y otros zumbaban

soñaban la danza.




Volvió y me preguntó:

"¿ya te cansaste de escucharme...

"pero no chabón, me faltan unos momentos

porque con tu perversión siempre nos estás diciendo que tiene

explicación

la salvación,




"y te mostrás así con los chicos

como el último joven;

como si estuvieras encabalgando

no los versos sino las generaciones..."



Se alejó y fue ametrallando: "...no hay inspiración

hay destino; no hay destino, no hay realidad, hay

deseo; no hay deseo ni pasiones, hay ¡secretos!

Y nuestro secreto es encontrarle una explicación a la

salvación." (Se reía con una risa que jamás oí,

como risa de las sirenas en el mar de Böcklin.

Como risas de las mujeres esquimales que imitan

las risas de las focas.)



Las luces, el arco iris, la atención,

la sorda electricidad.

La noche que terminaba en la noche de la disco.

La apariencia como una luna

que a otra velocidad

paseara. Con los ojos en la oscuridad rosada

de los bailarines más briosos

contra los más

sonámbulos.


Me encuentra Gaspar Noé y me dice

en esa pequeña luz de la salida,

también negra:

"parecés un negrito"


Arturo Carrera

martes, 30 de noviembre de 2021

 

Ya me compré

este colchón piero

gama media.

La cómoda

la dejó el inquilino anterior

de nombre flavio

dejó otro colchón

en el que dormí

un tiempo

ahora es para las visitas

al lado de la gotera

un charco

que se formaba

por una filtración.

Al comienzo

tuve otro colchón

que me prestó lula

pero cuando cuando

se separó

lo reclamó como suyo

“dame mi colchón

ya mismo o no sé

de qué soy capás”

Este colchón

pagué en cuotas

12 para ser exactas

fijas y sin interés

por la inflación

comenzó siendo mucho

y terminó

siendo

nada

¿si los colchones hablaran

qué dirían?

estarían callados

o gritarían

sus resortes

si los colchones hablaran

qué se contarían

entre ellxs

salud/ sueño / libros/ animales pulgosos

trabajos en la cama

un poco de cariño/ arañas

de llanto?

Si los colchones hablaran

qué dirían

capricho

bolsita de lavanda

el cuerpo

que reposa tranquilo

y se duerme


hasta mañana.

miércoles, 10 de noviembre de 2021

soñé que una iglesia de piedra se prendía fuego. Mirábamos todo desde la ventana de una casa y un poco nos ponía contentxs. los bomberos rescataban a un perrito chiquito y a una familia de chinos. no había ni heridos ni muertos. a lula y a vero le prestaban una mansión en ruinas en parque luro (que se encontraba frente a la iglesia). detrás, había un galpón con obras de arte que se estaban arruinando por la humedad de los árboles. también había un gran garage con revistas tiradas. tengo la impresión de haber estado en una casa así pero no recuerdo cuándo.


después estábamos en un bote, vos + yo y gente desconocida y nos alejábamos cada vez mas de la costa. era divertido pero no íbamos a poder volver. el agua era salada y la diversión se transformaba rápidamente en un poco de peligro que se diluía en diversión, como una sensación en el pecho que va y viene como la marea.


me gustan las ciudades de mis sueños porque son las ciudades del futuro.

para mí el cerebro se resume en segmentación, corte y montaje. no somos tan interesantes sino más bien bastante básicos. para polet el cerebro se resume en una persona deseante, el objeto de deseo y algo que se interpone. es decir, tres patas. me dijo: tres patas y chau. 

viernes, 15 de octubre de 2021

mi casa es varios mundos

 un par de zapatos cualquiera

ahí coincido

con lo que dijo Pablo

este problema

existe

súfranlo como yo lo sufro

otro día me levanto

esta es la razón

por la que vivimos

en esta condiciones.

es el pensador

que dice

está lleno de

contradicciones

y sin embargo

el mundo existe

sin embargo

dios existe

está encerrado

en una abadía

de la que no sale

nunca más

nada, que se yo

adorable

la gente va para

cualquier lado

a contramano

yo 

era joven

él no

para darles

otro aspecto

que puede

resultarles

folklórico

llegamos a este 

momento

que sería

el fin del siglo XX

ya no vamos 

a preguntarnos

más por el arte

este momento

terrible

en el que los medios

construyen

nuestra realidad

se hablaba mucho

te muestran

quizás

alguno llegó a 

reflexionar sobre esto

no puedo decir más

qué es mi cuerpo

con respecto a 

las redes sociales

estoy en los límites

absolutos

de eso que se 

llamaba 

realidad

y ahora

es cualquier

cosa.

jueves, 19 de agosto de 2021

 Estoy tratando de comprender por qué me siento tan cansada y tratando de volver al blog al mismo tiempo, con volver al blog me refiero a escribir directamente en el blog (para recuperar su carácter de inmediatez y frescura). No escribir para borrar. No escribir antes en una hoja limpia y pasarlo. Últimamente escribo en un cuaderno amarillo a la noche antes de dormir mientras tomo un té de valeriana. Ese es uno de mis ritos, un rito de vivir sola. Como el de tener flores en el centro de la mesa y ver cómo al pasar de los días se marchitan (antes las dejaba marchitarse y ahora las tiro por una nota que leí sobre las energías de las casas). En esta casa velaron a una persona, en mi cuarto. Mi bisabuela era médium y se comunicaba con espíritus que hablaban a través de su boca en otros idiomas. Imagino que a principios del siglo XX eso podía pasar, por la inmigración masiva. Extraño mucho el siglo XX, aunque solo viví una década de él.

Todo esto lo estoy haciendo para no seguir depurando una traducción que hice con google translate. Para apaciguar mi ansiedad y mi cansancio y más que nada mi dolor de cachete. Ayer me sacaron una muela y la dentista, mientras forcejeaba con mi mandíbula, me contaba sus problemas con sus parejas. Con uno con el que no funcionó aunque le gusta, con el otro que tiene más seguridad en sí mismo pero no es como el anterior. Con sus repetitivas comparaciones entre ambos. Y mientras le ajustaba al torniquete. Ahora me veo múltiples hematomas en la cara y estoy con los medicamentos que te cansan, con la corrección de esta traducción, con traer a este cuerpo acá para que haga algo.

lunes, 31 de mayo de 2021

 Si la poesía ya fue

porque ahora todxs son poetas

entonces yo quiero ser poeta

para poder escribir poesía 

en internet 

y que no la lea

nadie

y al mismo tiempo

¿No somos todxs

poetas de internet?

Y voy a escribir 

1, 2, 3 libros de poesía

este año

en editorial la rosa del oriente,

los libros de la noche,

El primero se llama

Nada 

y tiene ochenta

poemas

El segundo se llama

La poeta que vive

frente a la fábrica de pastas

El tercero se llama

sencillamente

"Mis amigxs y yo"

que justamente habla

de mis amigos y yo

amigxs que también 

escriben poesía,

si la poesía es un ex

yo quiero volver con mi ex

y frases así que 

directamente

no vienen a poner 

nada nuevo 

en este mundo

antiguo.

En realidad, 

ayer pensábamos

qué buen insulto

decirle a alguien

ey, astrolopitecus!

A los 15 años

con una amiga

atacamos

una camioneta hilux

con furia

le pegamos patadas

y le tiramos piedras

fue un rapto 

de locura inexplicable

que no puedo entender

medio como la poesía

ahora cada vez 

que veo pasar una hilux

vuelvo a sentir esa misma ira

por supuesto, quizás

no iría a vandalizarla 

directamente

me fui de tema

quería hablar

que hace 40000 años

el perro es amigx

de lxs humanos

hace 5500 años

el caballo es amigx

¿amigx?

de lxs humanos

y hace apenas

30000 años

que estamos 

caminando 

por el planeta

o destruyendo

al planeta

construyendo

y destruyendo

construyendo

y destruyendo

o más bien,

haciendo algo

parecido 

a producir cultura

y conocimiento

ponele

no sé a vos

pero a mí

me parece muy

muy 

demasiado

poco.

martes, 11 de mayo de 2021

Las casitas abandonadas a la vera de la ruta 
son casitas en las que vivían ancianitxs
que plantaban árboles frutales
y criaban gallinas.


 Un blog es una máquina del tiempo

llena de gente que está muerta

o se fue a vivir a otro país. 

Me gustan los blogs.

lunes, 11 de enero de 2021

desilusión desesperanza desolación

 Medio al paso

escribiré un clásico

´al paso´

entre mate y mate

canción y canción

llamadas telefónicas

uy equivocado

no estoy interesada

llamame más adelante.

El verano se escurre

entre los dedos

las plantas

las canillas

que pierden 

el tesoro acuoso

llamado

agua potable

que llena nuestras

piletas de lona.

También al paso

enuncio las siguientes

palabras: desilusión

desesperanza, desolación.

A simple vista 

no dicen nada

son musicales

producen,

contra todo 

pronóstico, 

una linda trilogía

sonora.

Espero que se asienten

está nublado.

Nunca me había pasado

eso de quedarme 

sin nada que decir

liquidez

movimientos bancarios,

me levanto 

para hacer otra cosa.