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Pronto me convertiré en linyera

Pronto me convertiré en linyera, lo presiento. Vi a las mejores mentes de mi generación juntar cartones. También se hacen sus casas en las entradas de los edificios de Mar del Plata, la ciudad más fría del país. ¿Cuánto falta para que me haga linyera? Hoy caminé por el centro, entré a la tienda coreana a ver vasijas de cerámica  -caballitos, ranas, patos, conejos- que se hacen alcancías. Compré llaveros de delfines para las llaves de la casa que no tengo. Siento que la belleza de esos objetos me hace delirar en pleno negocio. No tengo un rumbo fijo y entro al shopping para buscar calor, quizás a pintarme en los espejos del baño de mujeres o a robar. Tampoco me baño y me da miedo no conseguir novio nunca más. Además los linyeras de la ciudad me detestan y cada vez que me ven me hacen fuck you.

No sé si escribir garpa tanto

Últimamente estoy escribiendo re poco. Ayer me encontré con Candela en Pinamar y me dijo lo mismo, que está escribiendo poco o nada. No sé que anda pasando pero la gente que escribía ahora dibuja y está probando otras cosas. Yo empecé a tocar el charango y me estoy conectando con la caja peruana. Me está cansando un poco lo autobiográfico porque se vuelve un vicio muy tirano: “hoy compré medialunas” “hoy dije que sí pero no”. Estoy tratando pero quiero escribir relatos o poemas en tercera otra vez, después de mucho tiempo, abandonar esta cosa tumblr/blog. Es una transición lenta y además muchos estamos viendo qué vamos a hacer con nuestras vidas. Estamos eligiendo amigos y leyendo bastante para ver qué onda. También estamos viendo de qué vamos a trabajar y en qué ciudad vamos a vivir. De todas maneras me parece que hay un montón de gente talentosa que no tiene tiempo para escribir. Estoy completamente segura de que si nos encerraran a todos en una mansión, nos dieran plata y nos dijeran “de ahora en más escriban”, escribiríamos cosas maravillosas. 

extraño las camisetas blancas manchadas de mate

mujeres raras

Ayer en la fiesta hablamos con flor c y con lula de las mujeres raras ¿por qué hay tantas mujeres raras que están en contra de las mujeres? ¿Por qué hay mujeres raras que se hacen las amigas y después hacen cosas raras en contra de la amistad? ¿Esas mujeres están en contra de las mujeres o cómo viene la mano? Aunque esto no tiene mucho que ver con la literatura me parece que hay que plantearlo. Hacer, por ejemplo, una campaña en contra de las mujeres raras o traicioneras que están en contra de los valores de la amistad y que actúan de modo competitivo, engañoso o poco honesto. 

¡Mujeres, tiremos para el mismo lado pongámonos las pilas de una vez por todas!

Robé esta imagen de otro blog que ya no existe porque sí porque en internet robamos todos y hoy me siento como un ser humano miserable, lloré todo el día por algo que no tiene sentido, soy una persona autodestructiva y despreciable

ojalá me trague un agujero negro

Y bueno, a Leo tampoco le dieron el Oscar. Ya fue Leo igual sos un genio y todos te re queremos.

Quiero tener el control de todo esto
me gusta la palabra "hecatombe"
y te veo desde el auto y
se derrumban  todos los edificios

Ah y el problema no son los poemas de facebook
el problema va a seguir siendo la debilidad de todos nosotros

soy tan débil

05/07/2014 19:05:44

Ayer me emborraché con una botella de vino blanco en lo de los japoneses. Salí y dije cualquier cosa y empecé a pensar en los hijos de la gente y en que debe ser muy extraño tener hijos. Me quedé dormida con la ropa puesta y la luz prendida y me levanté así, con dolor de cabeza: el cerebro dando vueltas y golpeando fuerte contra el cráneo. Una de las imágenes de ayer, dos linyeras en la noche drogándose con poxi. Dos linyeras viejos hundiéndose en su degradación en medio de la noche invernal, con trapos en las manos, drogados. A la mañana hablé por teléfono con amigas. Quiero que mis amigas sean felices y me preocupa cuando esto no sucede o cuando hay problemas. Dormí todo el día. Soñé con R. Me traía una plasticola abierta y me decía: “mirá, es salada, mirá es salada”. En una ciudad en la que no nieva imagino copos de nieve, copos de nieve blancos que atraviesan la ventana y caen en mi cabeza, livianos y fríos. 

Dos poemas de Stuart Krimko aunque prefiero decirle Stuart Kimbo

Una mente buena

Una mente buena es todo lo que
necesitás para triunfar. ¿Qué estoy
diciendo? Es todo lo que yo
necesito, y quiero ser
responsable por lo que
quiero, lo que necesito.
La semana que viene incluso
podría estar muerto. ¿Y qué?
El viento también pasa.

Una mente buena puede ayudarme a cantar.
Cuando estoy en un coro veo el
grupo, como bosques delante de
árboles, y a mí mismo sólo me veo
oscilando con ellos, mi túnica que susurra
no es un problema. Cuando se trata del
atuendo, soy parte de él.

Esta mente buena, con todas
sus coincidencias felices y sus frías
verdades, ¿no debería tomarse
su tiempo cuando camina a la tienda?
No, ella sabe lo que quiere,
¿por qué debería entretenerse? No
hay alegría en el trayecto sólo
en el logro, el pájaro en la mano,
el arbusto arrancado del suelo, el
bosque plateado que ilumina el camino
hacia el oro.

Querida mente buena, ¡Cómo
te aprecio! Cómo deseo usarte
con la furia emblemática de una corona.
No bromeo. No sé reír
y quizás vos puedas enseñarme. Es posible,
¿no, mente buena? Alguien te enseñó a
haerlo y podés darte vuelta y enseñarme a
mí ¿podrías?

Línea de tierra

¿Cómo sujetás un día feliz
cuando mientras se va, se va para siempre?
El viento se lo lleva, podés ver
el viento en el pasto, el viento pasa
mientras llega la noche
y sí, tu día se ha ido, sin que lo sujetes,
tus manos vacías como huevos
sin yemas ni claras: comiste
pero los envases ya no sirven,
han consumido su vida. ¿Qué, en vos,
podría retener el día sino las manos,
los ojos, la mente?
¿Es eso acaso un recuerdo, cuando se logra
sujetarlo? Los días felices
se van más rápido que los tristes, nerviosos por regresar
a sus fuentes, como las gotas al sol,
evaporación, el lago del que provienen las gotas.
El ancho mundo, feliz y triste, retenido y liberado gota a gota,
experimentado y soñado; drogas ingeridas, días
sobrios que también fueron felices, en una casa junto
a un bar, radiante, esperando a amigos, esperando
que suene el teléfono, y cuando suena
se levanta otra vez el viento y mueve el pasto
y ahí se va, el viento, el día feliz,
silencio del otro lado, el teléfono que se cuelga.