documental

2012!

fotolog cierra para siempre en febrero y rescaté más fotos

A los 14 años en un ascensor

Leyendo a la luz de una vela con ipi y candela un día que se cortó la luz en el 2005

Intervenciones artísticas de ipi en el 2004

Mi hermano cuando era un niño bebé 

El transporte público en San Salvador de Jujuy

Bañando a los caballos

En la playa un día de calor

Señor maldito

Saltos firmame el flog

Qué buenas zapas, están re a la moda

Kim kim

Terraza y primeras cervezas

Nos dan el diploma del colegio

Cuando conocí a un chico punk en Santa Fe y nos re enamoramos

gata adolescente en la terraza

Antes de ir al boliche

siempre triste porque el chico que me gustaba no me daba bola

Una chica que era nuestra amiga y se convirtió en modelo

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Basura en la escollera

Pies del 2006

Un señor muy amable de Jujuy

blanca nieve

Se hace así

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la fuerza

Por un lado, la sensación estúpida de no haber hecho nada de lo que me pueda sentir satisfecha u orgullosa. La necesidad de mostrarme en las redes sociales y la inseguridad que me trae a veces están directamente relacionadas con una inestabilidad en el proceso de escritura de los textos y el odio que me produce seguir hablando de mi vida intrascendente y no poder cortar con eso. A la vez, la urgencia de escribir y expresar cosas y el valor que me infunden los textos que más me gustan, que siempre son de otras personas y la envidia y admiración que me producen mis escritores y artistas preferidos. El ideal siempre conduce a la posibilidad de hacer todo lo que esté a mi alcance para ser como yo quiero, sin que me importe lo que digan o piensen los demás y escribir cosas maravillosas para dejar de perder el tiempo en lo de todos los días y en la paranoia. Al final, las cosas que pasan “todos los días“ me producen tanto extrañamiento y me seducen tanto que quiero seguir insistiendo con eso. Me gustaría: ser más disciplinada, menos ambivalente, luchar por lo que quiero con insistencia, borrar el círculo social y meterme en la caverna de la creación desenfrenada. Tener ideas y hacer lo que me gusta, poner lo mejor de mí para sacar adelante mi lado fuerte y seguro de sí mismo que es un poco monstruoso. Manejar la gran bola de sentimientos que se apodera de mi cerebro desorganizado y peleador para establecer un control más equilibrado, estableciendo a la fuerza como eje absoluto. 

Esteban

Esteban a los 17 años

se cansa de su familia

deja una nota en la mesa de la cocina

para despedirse de todos

se va hasta la terminal de Sarmiento y Alberti

saca pasaje para ir a Villa Gesell

espera el colectivo sentado

no siente angustia ni nostalgia

se compra una coka y un pancho

sube al colectivo 

llega a Villa Gesell y con la plata que tiene ahorrada

alquila una habitación en un hotel que se llama "Los Tehuelches"

busca trabajo en los locutorios y consigue en un ciber

por primera vez está feliz,

va del hotel al trabajo,

en el hotel ya lo conocen y es amigo de los recepcionistas

a veces se quedan hablando hasta tarde o miran algún partido en la tele

nunca le preguntan de dónde viene ni la edad

no va a la playa porque se mueve por el centro

En los tiempos libres se conecta al msn

Un día su hermano lo ve conectado

Y le dice que en su casa están como locos,

Que piensan que se quiso matar y que llamaron a la policía.

A él no se le había ocurrido eso,

Que si se conectaba podían descubrirlo

Entonces vuelve a su casa, antes de irse

uno de los recepcionistas

le da un abrazo.

No me puedo concentrar

Carlín Calvo

 Cuando era chica y vivía en San Antonio de Padua estaba obsesionada con la casa de al lado. Era una casa de ladrillos a la vista, muy gigante de tres o cuatro pisos, casi no tenía ventanas, con una onda bastante menemista. Todos los días espiaba el patio, y quería saber cómo era, si tenía ascensor o miles de habitaciones. Con una amiga jugábamos en la entrada y nunca podíamos descifrar quién vivía ahí, y si en verdad vivía alguien porque siempre estaba todo muy deshabitado y oscuro. Un día un remisero nos dijo que la casa era de Carlín Calvo y que ahí vivía su madre. Una noche vinieron los bomberos porque había un auto prendiéndose fuego en el garaje de la casa. Otra vez, estaba espiando desde el altillo de mi casa y vi que en el patio de la casa de al lado había una viejita, que de repente giró su cabeza hacia donde yo estaba y me pareció que sus ojos eran blancos y que era ciega. Eso me dio mucho miedo y alimentó aún más mi imaginación en relación a la casa y a sus habitantes y a Carlín Calvo, que ya estaba empezando a desaparecer de las pantallas. En el 2002 nos mudamos al campo y sentí mucha nostalgia, no de mi casa, sino de la casa de al lado y de su inmensidad. En esa época también gustaba de un chico pelirrojo que tenía cara muy rara y anteojos. Él no me conocía, pero a veces con mis amigas lo seguíamos y yo les decía que era Ron de Harry Potter. Volví muchas veces al lugar en el que viví, y después de un tiempo mis amigas me contaron que Ron de Harry Potter se había mudado a la casa menemista con toda su familia. Increíble, pensé, esto es una gran coincidencia del destino y del mundo. Sin embargo, Ron y Harry Potter me dejaron de interesar y después la casa se convirtió en una atracción menor, cada vez que pasaba la veía más deteriorada (las puertas sin pintar y los postigones salidos). El menemismo estaba bastante lejos y las casas y ciertos objetos como las cortinas doradas, los minibar y los saunas, empezaban a perder valor y empezaban a destilar una especie de patetismo. El otro día, por azar, Ron de Harry Potter me apareció como opción para agregar a mis amigos en Facebook. Lo agregué y después me olvidé. Un día me habló y le conté mi historia, le dije que por favor me mandara fotos de su casa por dentro. El otro día recibí muchas fotos de los interiores de la casa menemista, y también me contó que se va a mudar con toda su familia a un departamento y que a la casa la van a tirar abajo, porque ya no le interesa a nadie y es una inutilidad total. Le pregunté para qué y me dijo: “¡Para construir muchos departamentos!”.

Soñé que Luciana decía: "estoy escribiendo una carta que es también un poema". Y yo muy ofendida le gritaba: "No se puede confundir la lírica con el género epistolar".

2015

2 de enero

Frente al Nahuel Huapi en Villa La Angostura, ceniza de volcán y un bebé de la otra habitación llora sin parar. Hoy fue un día largo en la cascada Incayal porque nos perdimos. Si hubiera sido más inteligente habría recolectado helechos diminutos que crecen en forma de pasto, en cambio, me quejé porque r se equivocó de camino y los mapuches ponen señales falsas en los árboles para que te confundas o para marcar sus propios senderos. Subí y bajé miles de veces entre los tábanos -a los que confundí con abejas o chaquetas amarillas-. Sentí mucho terror por la altura y las abejas y en algunos momentos no di más y pensé que iba a caer 50 metros en un vacío total, flotando y muriendo a la vez. Eso no pasó. La mujer del hotel dice que los mapuches no son mapuches sino paraguayos. Y le digo ¿Y cómo vinieron? y dijo que "los traían y que eran ocupas". Lo arbitrario de este razonamiento me hizo salir del relato. La cuestión es que nos perdimos de verdad y no era gracioso. Pensé en VIVEN, en que estábamos en la cordillera sin comida y en que la cordillera es infinita. Todos los árboles, las subidas y la bajadas parecían las mimas hasta que llegamos a un cartel que decía "territorio mapuce". Ahí salieron unos perros feroces gigantes como osos y muy guardianes que me vieron como su enemiga. Quise amenazarlos con mi palo de arrayan pero ésto los violentó más y en un momento me las vi feas, dejando parte de la cara, la pierna o el culo. O aún peor, van a venir directo al cuello, pensé. No puedo hacer nada, ya está. Por suerte todo el ruido atrajo a más turistas perdidos: un chino y dos rosarinos.

Mario Levrero en Correspondencia:

Hay además ciertas expresiones que ubican a uno automáticamente en determinada corriente, le ponen como un sello (y con cierto derecho, ya que fueron acuñadas o distribuidas con por esos mismos intereses). Por ejemplo, aquí se ha usado mucho el término "facho", en las tiendas marxistas, para designar a sus enemigos. El término es tendencioso, obscuro y absolutamente impropio (designaría tanto a Ezra Pound como a los que metieron a E.P. en una jaula; metería en una misma bolsa a Mussolini, el general Perón y a Nixon; es una muestra del sectarismo marxista, y me recuerda al término "goy" con que los judíos designan a todo el que no es judío). Es a estas caídas facilongas en la jerga politicoide de moda a lo que le temo con respecto a su poesía (y hasta con respecto a su pensamiento cotidiano, que puede verse envuelto involuntariamente en la confusión y llevarle a colaborar  indirectamente con lo que no quiere).